***Rosie Laborde et Amélia***.

Deux amies me demandent d’écrire leur biographie commune, en alternance. La première partie est un passage sous forme de journal intime, la mise en scène de leur rencontre relatée par Amélia dans un langage familier. Et la seconde partie concerne Rosie dont le langage est plus soutenu. Encore une fois je traite de l’adolescence, une période charnière, transformatrice.

• Partie Amélia

20 novembre 2021. 19h30. Chambre

Cher journal, mon cœur fragile bat la chamade. Calme-toi Amélia ! Je viens de croiser l’homme de ma vie. Je sortais du lycée avec les copines, on atteignait notre repère, le coffee shop, soudain un grand brun m’est rentré dedans. J’ai failli lui gueuler dessus « fais gaffe, mec » mais je me suis ravisée quand j’ai vu qui c’était. J’te le donne en mille : mon père. Il a disparu de la circulation trois années entières. Le 13 juillet 2018 demeurera gravé dans ma mémoire. Il nous a sorti « je vais acheter la baguette, les filles » et je guette toujours son retour lol. J’en ris aujourd’hui mais crois-moi j’ai chialé comme une madeleine par le passé. Eh ne va pas t’imaginer que je suis amoureuse de mon vieux hein, c’est juste qu’il m’a trop manqué. Un père c’est l’homme number one dans la vie d’une fille, non ? Tu me comprends ? « Ouais carrément, j’te comprends ». Mdr la tarée fait la causette avec son journal. Je pose les questions fâcheuses tout en apportant des réponses avantageuses. Pff je suis tombée bas. Bref, retour en arrière, mon père me heurte, il s’esclaffe « Ma chérie, c’est toi. Tu as tellement grandi. Une vraie jeune femme. La dernière fois que je t’ai vue, tu avais une tête de moins.» Il me prend dans ses bras. Sonnée, je me tais, savoure le câlin, des mamours dont j’ai été privée pendant un bail. Le revoir me comble. Des retrouvailles imprévues, excitantes, irrésistibles. Il a également l’air heureux. Sincère. Ben oui autrement il ne m’aurait pas fait un hug. Qu’est-ce que t’en penses hein ? « T’es dans le vrai ma belle». Ah ah ah ! T’es cool mon journal. On a papoté trente secondes et il m’a proposé un rendez-vous deux jours après au café que je m’apprêtais à rejoindre. C’est la preuve que je l’intéresse, non ? « Carrément, t’a raison.» mdr. J’exulte. Ma mère par contre tire la tronche. Je lui ai raconté, rayonnante, notre rencontre. Elle aurait dû être ravie pour moi, me soutenir, me rassurer, dire des gentillesses. Tu parles !!! Sa seule réaction me tue. « Méfie-toi Amélia, il t’a déjà brisé le cœur, ça recommencera. Tu le connais ». Mise en garde merdique. J’ai les boules. Elle le pourri, persuadé qu’il va se volatiliser. Encore. Je veux y croire. J’ai besoin d’y croire.

21 novembre 2021, 10h20. Récréation

Cher journal. La nuit porte conseil, parait-il. Vrai ! Hier soir, j’ai eu une révélation : Je dois capter son attention. J’te cause de mon papa (tu l’auras saisi. Lol qui d’autre ?). Mon but est simple : Je veux qu’on garde contact, qu’on se voit de temps en temps et mon rêve ultime, qu’il réintègre un beau jour ensoleillé mon quotidien. Comment procéder ? Cogite. Le brouhaha de la cour me déconcentre, je cherche un endroit calme, propice à la réflexion. Direction le CDI. J’allais expérimenter l’ambiance studieuse. Je m’installe tranquillou. Revenons-en au sujet principal. Comment conquérir mon père ? Eureka ! J’ai un plan : Avoir une passion commune. Si je deviens une mini lui, il ne pourra que m’aimer. Il m’admirerait. Quelle douce perspective. Bon, il écrit des thrillers, pond des scénarios sombres, crée des personnages tordus, vicieux, donc se passionne pour les mots, les histoires tragiques, parfois délirantes, l’écriture. Ah oui, mince, je constate un léger problème : le français. Ma moyenne atteint péniblement le chiffre douze. Et encore, je bataille malgré des efforts monumentaux. Il me faudrait un miracle. Je souris. Le miracle en question est assis deux tables plus loin. Sa chevelure brune façon Cléopâtre, une coupe au carré, courte et tressée, est modernisée par une frange violette qui mange son front laiteux, ses yeux bleus exagérément noircis d’eyeliner reposent derrière des lunettes œil de chat bicolores (bleu et violet). Une jupe simili cuir moule son cul parfait et le haut bleu électrique sous son blouson perfecto vous fait cligner des paupières. Quel look contrasté. Elle détonne! Je te présente Rosie Laborde, une intello dans la peau d’une rockeuse. Le genre de nana que tu ne t’attends pas à trouver au CDI. Tu la soupçonnes planquée, fumant un pet. Lors des cours, elle est assise au fond de la classe, près du radiateur mais on s’en fout, elle déchire tout. Dix-neuf de moyenne générale. Waouh… Moi, les profs veulent me voir devant eux, je papote trop, ils disent lol, ce n’est pas pour autant que j’ai des notes extraordinaires. Rosie, une bombasse cérébrale hyper rebelle (une rumeur court ici : elle a fugué le mois dernier). Ah lala comment je vais l’aborder ? Ne te fie pas à son joli nom tout doux, elle peut se montrer cassante. Piquante. Ouais tu vois journal, piquante comme les épines d’une rose. Mdr j’suis bonne. La preuve, un tatouage représentant une rose noir corbeau assombrit son omoplate droite, les épines incendiaires accrochées à la tige crachent des gouttes sanguinolentes : leur venin. Mes prestigieux serpents Montblanc sur la couverture du journal imiteraient volontiers les épines corrosives. On devrait s’entendre lol. Je prends mon courage à deux mains, allez debout ! Elle fixe une copie double, sa tête remue. Droite, gauche. Elle se relit, vérifie sûrement un devoir à rendre. Aie aie aie ! Si je la dérange, elle va me virer. La honte. M’en fous, je fonce.  « Excuse-moi, est-ce que je peux te parler deux minutes ? »

• Partie Rosie Laborde

Un défi atomique.

Arpenter la cour parmi le troupeau d’élèves ou poireauter en bande tout en s’échangeant des ragots sont sans doute des activités saines puisque le contact entre adolescents est, à écouter les psychologues, préconisé. Toutefois, en bon mouton noir, j’ai une vision quelque peu marginale. Côtoyer des automates annihilerait mon authenticité, endormirait mon élan originel. Chaque récréation se ressemble, La horde robotisée gagne le préau avant de se disperser aux quatre coins d’un monde étriqué pour s’adonner avec ferveur à des causeries communes tandis que je me cloître au CDI. Isolé, mon cerveau foisonnant cherche sa nourriture, fouille et dépouille les rayonnages. Des ados lambda se suffisent de parlotte, moi j’aime la profondeur, c’est pourquoi je consomme des vivres intellectuelles, dévore des récits obscurs aux personnages substantiels dont les dialogues savoureux imprègnent ma mémoire. Je trouve mes pseudo-camarades fades, ordinaires. Leurs échanges simplets m’ennuient. Leurs futilités m’assomment. J’affectionne les joutes oratoires où il est question de prouver notre raisonnement en le justifiant. Ici, au sein de l’établissement, seuls les combats de coqs dominent, une lutte des égos en vue de désigner celui qui a la plus longue queue. Les filles quant à elles se créent des bisbilles à cause des coqs. Ces bagatelles allument leur feu intérieur. Je soufflerais bien leur lueur blafarde, flamme vacillante, insipide, qui agace mes oreilles autant qu’elle endommage ma vue. Comment apprécier les bavardages creux après avoir été initiée à des lectures riches, débats brûlants et autres discours écrits engagés ? Pétrie d’idées et de connaissances, j’ambitionnais de les restituer. La lecture appelant l’écriture, il y a trois ans, naquirent des attentes personnelles grandioses, je visualisais un noble projet. La conception d’un roman, m’attirait, irrésistible. J’avoue avoir présumé de mes capacités. Rédiger un texte abondant exige une patience infinie, le travail s’apparente à édifier un monument sculptural. On sait quand on pose la première pierre mais pas quand, soulagée, on achève enfin l’édifice. Mon intrigue est restée en chantier. Les pensées se reproduisaient comme des lapins, une idée en attirant illico une autre, je me perdais en développements interminables, dérivais vers des pistes audacieuses qui m’éloignaient à coup sûr du plan de base et entraînaient des hors sujet. La narration s’étirait. L’Histoire sans fin ; difficile d’en percevoir le bout. Tenaillée par la frustration, une rage intime secouait mes entrailles. Lutteuse endurcie, je livrerai bataille. La dispersion m’empoisonnait, qu’à cela ne tienne, j’apprendrai la concision. Chose dite ; chose faite. Jadis, j’ai trouvé la parade parfaite. La solution émergea, un matin cafardeux. Comment concilier mon envie d’écrire et le plaisir d’aboutir ? Je parcourais les rayonnages du CDI, l’œil terne, l’esprit tourmenté, lorsque je tombai sur un livret intitulé « le défi bradbury » dont le contenu miraculeux, une grosse claque, résolva ma problématique. La quatrième de couverture résumait « Écrire un roman, c’est compliqué : vous pouvez passer un an, peut-être plus, sur quelque chose qui au final, sera raté. Écrivez des histoires courtes, une par semaine. Ainsi vous apprendrez votre métier d’écrivain. Au bout d’un an, vous aurez la joie d’avoir accompli quelque chose : vous aurez entre les mains 52 histoires courtes. Et je vous mets au défi d’en écrire 52 mauvaises. C’est impossible ». Hourrah ! L’aventure commencée il y a deux ans, m’oxygénait. Aujourd’hui, le 21 novembre 2021, je corrige ma trente-sixième nouvelle. Belle évolution. Dès l’instant où je me mis à relire mon texte, une blondasse décolorée, les lèvres grenat, m’interrompit. "Excuse-moi, je peux te parler deux minutes ?" "Surprise de la voir seule, je rétorquai de but en blanc :"-Bah alors t’as égaré tes copies conformes en route ?"  Elle écarquilla les yeux, visiblement décontenancée par ma remarque. "-Laisse tomber. Tu me demandes si tu peux me parler deux minutes mais n’est-ce pas ce que tu es déjà en train de  faire ?"
-Oui si l’on veut lol.
D’une humeur généreuse, je l’exauçai: "Qu’est-ce qui t’amène ?"
-J’ai besoin d’impressionner un homme. L’homme de ma vie.
-La vitrine est déjà très impressionnante. Mes mains balayèrent son corps athlétique.
-La vitrine est bonne mais le reste, bof bof.
-Et tu me prends pour la fée clochette.
Ma répartie l’amena à s’esclaffer, un rire qu’elle noya lorsque la conseillère du CDI lui fait les gros yeux. Elle renchérit « Le monsieur important se fiche de ma plastique. Je dois savoir écrire»
-Le monsieur ? Tu t’es entichée d’un vieux ?
-Lol on peut dire ça aussi.
-Et si tu arrêtais les mystères.
-C’est mon père. Elle me raconta l’épisode récent du roman-feuilleton de sa vie. Ce père écrivain disparu en allant chercher un paquet de cigarettes qu’elle avait croisé par hasard. Mon cœur se comprima.
-Oh et moi je suis la bonne fée censée te métamorphoser.
-Je l’espère…
-Convaincs- moi !
-S’il te plait. Le lycée entier sait que t’es une espèce de génie. Elle me caressait dans le sens du poil. Derrière sa flatterie je pressentais une détresse, celle de ne pas être à la hauteur d’un père idéalisé et une urgence, l’urgence de se faire aimer. J’étais sensible à ses arguments énoncés, plus encore aux suppliques silencieuses même si une jeune fille ne devrait pas avoir à se mettre en quatre pour exister aux yeux d’un parent. Amatrice de challenges, en particulier de défis atomiques, je lançai « Ok ».

Amélia m’a conté ses déboires, les larmes aux yeux et la bouche tremblotante comme on se confie à sa meilleure amie or nous n’entretenions aucun lien chaleureux. Sa démarche me prouvait donc le degré de son désarroi, elle me demandait mon soutien alors que nous étions des étrangères l’une pour l’autre. Cela voulait tout dire. Un acte chargé de sens. J’avais le sentiment qu’il ne s’agissait pas tant d’une aide que d’une quête, somme toute légitime. Le genre de quête qui pouvait transformer le cours d’une vie aussi ma responsabilité serait grande, que j’abonde ou non. En acceptant de la suivre je m’engagerai inévitablement dans sa quête. En avais-je le désir ? A ce stade il me semblait qu’il n’était plus question de défi mais d’éthique, la nécessité de ne point laisser une jeune fille démunie si j’avais la possibilité de l’épauler. La sauver ? Je me sentais un devoir envers elle, cet impératif de rétablir l’équilibre sur la balance de la vie. L’injustice m’exaspérait. J’avais pris la mesure de sa peine presque instantanément et je devais me calmer tant je me découvrais à la fois troublée et courroucée par ses révélations. Un choix cornélien ne pouvant être intelligible lorsqu’il était enrobé d’émotions aussi vivaces, il me fallait prendre du recul, me détendre afin que le bon sens prenne le dessus. Amélia était comme mise pied au mur, devant un cul de sac, dans une impasse, à cause d’un père indigne incapable de jouer son rôle. Et pourtant, quel rôle essentiel, rôle fondateur dans la construction d’une personnalité stable et épanouie. Comment une adolescente - par conséquent en plein développement- pouvait évoluer avec confiance, sérénité et sécurité, ainsi soumise aux désidératas d’un homme dont l’insouciance prévalait ?

 Depuis que j’avais intégré les paroles d’Amélia et en concevait une compréhension profonde, un sentiment d'injustice broyait mon cœur, un tel préjudice moral soulevait mes poings. Je me trouvais en proie à un conflit intérieur coton. D’un côté, l’envie voire le besoin d’aider Amélia à restaurer sa relation m’absorbait parce qu’elle irait beaucoup mieux, la logique étant qu’elle avait comme tout un chacun besoin d’un père, le sien. D’un autre côté, accepter sa requête reviendrait à honorer un père qui ne le méritait nullement. Qui était prioritaire ? Une jeune fille pleine d’attentes et d’espoir ou un lâche baignant dans l’irresponsabilité permanente ? Le choix vu sous cet angle semblait vite fait ! Mon accord avait été mûri, pesé, réfléchi et non accepté à la va-vite. Résolue à lui prêter main forte, au cœur de mon esprit, le défi se transforma en mission, celle de rendre à Amélia la dignité qu'elle méritait. Comment un père osait-il abandonner sa fille, d'une manière aussi abrupte qui plus est? Lui infliger le doute constant, l'attente interminable et une peine incommensurable ? L’une des personnes censée vous aimer le plus au monde. Vous adorer. Comment s’orienter dans la vie après avoir été écartée par celui qui devait être un guide, un protecteur? Et surtout comment s’aimer soi-même ? A mon sens, ce traitement inhumain détruirait n’importe qui. Qu'il décide de quitter sa conjointe, c'est son droit mais l'idée même que l'on puisse tirer un trait sur son enfant, la chair de sa chair, son sang, sa vie, me dépassait. Où trouver le sens d’une telle indifférence aux conséquences désastreuses ? Que pouvait-il y avoir de plus important aux yeux d'un parent que le bien-être de son enfant? Une liberté retrouvée à priori ! La liberté était-elle l’apanage des fuyards ?

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